Sehnsucht nach der Peripherie in sich. Wo Dinge rumliegen, die keiner braucht und die auch nichts wollen. Wo nichts zu tun ist, höchstens was zu finden – und auch das braucht nicht sein. Eine Brache mit einem weggeworfenen Gartenstuhl. Oder, am Rande eines Waldstücks, schon ein wenig drin, ein Sammelplatz für Autoreifen, bei dem man fragen könnte, wann sich hier eigentlich mal was tut. Ort für die Schwänzer und Jugendliche, die heimlich rauchen. Aber von denen ist auch keiner da. Nur das Stanniolpapier, ein paar Kippen, Ziegelsplitter, irgendein Emailteil im Gras. Vielleicht ruft mal ein Vogel oder es rauscht was. Der Himmel entsprechend bedeckt, aber auch nicht wirklich. Silbernes Wetter. Keine rechte Temperatur. Die Jahreszeit? Vorfrühlingshaft oder kahlherbstlich – wenn es hochkommt. Etwas Wind geht.
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