Die Sahara schwebt im Safranhimmel, ummilcht die Berge, taucht in Filmlicht, wie die Leute auf Festtagsausflug vom Fluss her den Stadtplatz hinaufziehen, die anderen ihnen entgegen kommen, durch und durch normal. Es scheint, als trüge einer hier sein In-der-Welt-Sein so selbstverständlich wie das Flanellhemd unter der Polyamidweste, die Glitzergürtelschnalle über der mit Strasssteinen besetzten Jeanshose, als wäre das Schicksal gut eingepackt in Funktionsbekleidung oder hinge zusammengebunden über den Schultern wie der Pullover für alle Fälle. Was sich hier zeigt, ist das Solide, in den Gesichtern, den Schritten, dem Einander-Halten der Hände der Ehepaare, die Familien so aufgeräumt wie ihre Einbauküchen. Kein Taumeln, kein Knistern, ein Flirren nur im Wüstenhimmel, kurz einmal gerahmt durch die Mobilgeräte, mit dem Drücken eines Auslösers erledigt. Hier sind Antworten unterwegs, die ein Fragen von vorneherein ausgeschlossen haben, Botschaften, die einen wissen lassen, woran man ist, ohne zu behaupten, ohne zu bestreiten. Das Praktische und das Konkrete umhüllen, schützen, halten zusammen – sodass auch der eine große Riss nicht schmerzt, der sich zeigt in der Entscheidungslosigkeit zwischen Land- und Stadtbekleidung, die eine schon halb abgelegt, die andere doch zu fremd, zu gewagt, also sich einrichten irgendwo mittig zwischen Wir und Ich.
Etwas Unheimliches hat diese ausgestellte Ausgewogenheit, dieses Bild ohne Strotzen und Zweifeln, das im Betrachter nach einem Taumler verlangt, am besten aus ihrer Mitte gerissen, vom Leben, das auch bei ihnen einmal Beute macht. Ein Taumler, den es zum Fluss hinunter treibt der Wüste zu und der sie mitansehen lässt, wie er von einem von ihnen gegen einen anderen prallt und gegen den nächsten und immer so weiter wie gegen Gummifiguren ohne Arme, um ihn aufzufangen, ohne Ohren, um sein Rufen zu verstehen, und so antworteten sie ihm, in bester Absicht, er solle doch gerade gehen. – Ja, warum tut er es denn nicht?!